The Homeless

Hola. Estoy en mi habitación, recién duchado y afeitado, ropa limpia, cuarto de baño fregado y 400 miligramos de ácido acetilsalicílico + 240 de ácido ascórbico en mi organismo. Este estado de pureza y bienestar contrasta bruscamente con lo que ha sido el fin de semana.
El sábado, durante la fiesta de cumpleaños, entré en mi habitación para dejar la cámara y coger un abrigo, y, justo después de cerrar la puerta, me di cuenta de que me había dejado las llaves dentro de la habitación. Como documento antropológico, sirva la última foto que quedó registrada en la tarjeta de la cámara.

Se lo comenté a mis compañeros más allegados, con cuyas respectivas llaves intenté abrir mi puerta, infructuosamente. Ni con tarjetas de crédito ni con imperdibles. Intentamos abrir la puerta de atrás (véase el plano; me refiero a la puerta que da al campito), pero lo único que conseguimos fue abrir un ventanuco que hay arriba; mas nadie cabe por él a no ser que sea arrancado de sus goznes.
Prosiguió la fiesta; ya encontraría algo. Cuando el cansancio se apoderó del personal, Shannon me ofreció su suelo y unas mantas. Yo le pedí una cuerda. No para colgarme, sino para intentar abrir la puerta del campito a través del ventanuco. Infructuoso. No había manera de enganchar el pomo. A dormir al suelo de Shannon.
Al día siguiente, con la espalda dolorida y un catarro en proceso, bajé a a la cocina a rapiñar un poco de comida. Chris (un norteamericano cachas y sorprendentemente simpático al que dedicaré un día un post entero) me preparó espaguetis, y me dijo muy serio “I'll get you into your room”.
No hubo manera. Subido a una silla sobre una mesa intentó desmontar el ventanuco. Cuatro tornillos salieron con facilidad; los demás estaban demasiado duros. Yo aguantaba la silla. Por supuesto, los cuatro tornillos aún no han sido recolocados.
Intenté dormir la siesta en el incómodo sofá de una cocina. Al verme con dificultades, Carlos me dejó las llaves del cuarto de Kepa (vasco), que no estaba en ese momento. Salí de la siesta ya totalmente engripado, exhalando bacilos por cada poro de mi cuerpo.
Pasé la tarde en una cocina ayudando a preparar una cena española. Tortilla de patatas, ensaladilla rusa (qué paradoja), paella. Todo muy bueno, sobre todo desde el punto de vista de un sin techo.
Volví a intentar abrir mi puerta con unas tijeras y una tarjeta de plástico. Mis esfuerzos fueron vanos.
Mendigué por un colchón y unas mantas, El precio fue un par de chistes (el mismo en dos versiones, la española y la inglesa). Instalé mi nueva cama en el cuarto de Shannon, y, maltrecho y maloliente, me dormí.
Desayuné con Shannon y luego bajé a ver al conserje, que ya podría ampliar su horario a los fines de semana. El tío, al que le hablas en inglés y te responde en un danés cerrado, abrió mi puerta con una llave maestra, y me dijo de paso que limpiásemos un poco la cocina común.
Me despido con una foto de mi amada habitación. Tiene sus arañas, su polvo y su desorden absoluto; pero yo la amo. Ahora me voy a la facultad.
http://www.youtube.com/watch?v=Kp3pPFjH_Sg&feature=related